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Bienvenida

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Homenaje a Irma Vargas

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Galeria de Poetas

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Escribenos

   

Claudio Angeles Villanueva
Aquel Triste Poeta

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Aquel Triste Poeta

Lleva hecha pedazos la ilusión,
ahí, es cuando anhela contar con alguien
y se para frente al aula
con unas ganas inmensas de llorar.


Sus lágrimas lloran más que el mismo
tatuando tristezas en una hoja en borrador,
no hay cuando deje de calmarse
en su agitado palpitar el pecho herido.

Piensa y dice que no es quien es
y entre esta duda encerrado vive,
sigue buscando, respuesta alguna.

Ahí, es cuando anhela contar con alguien
y se doblan las agujas del reloj
y a un solo compás se desvían todas las miradas,
como ahuyentándolo.

Y se para frente al aula,
escucha los susurros de dolor ajeno,
de otros, del suyo
tocando la flauta de una herida ilusión.

Con unas ganas inmensas de llorar
quisiera huir de clase, tirar los libros,
sembrar florecillas de colores en sus manos,
preguntar a algún pájaro, ¿qué es amigo?,
y si existe, dónde lo puede encontrar.

Lleva hecha pedazos la ilusión,
ahí, es cuando anhela contar con alguien
y se para frente al aula
con unas ganas inmensas de llorar.


 

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Poética

¿Qué es eso que no volveré a mirar, tal vez,
qué es de esa existencia?,
¿qué es eso milagroso, esquivo?
universo misterioso
haciéndonos insaciables,
nos eterniza en su tormento,
fabrica ansiedad, locura, miedo,
vive con nosotros
intentando alcanzar
su incontrastable espanto,
a punto de escribirlo.


Númen,
será el Númen.

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Bohemia de Marzo

Bohemia de marzo
que despiertas al Sol,
vuelvo a ti, herido,
sin rosarios ni mar, en el camino errante
y tan mío en que soy
no más que un triste pañuelo de la soledad.

Suelta el encanto
que imprudente servías de inocencia y lascivia...
y yo iré escribiendo
cuantas veces me das y cuantas veces me quitas
el poema, la sangre, el infierno y la paz.

Suelta tu encanto
y no me digas, que el vino tiene ensueños
que mi idilio negó, no me digas,
ni niegues el secreto infinito
que endulza la vida cuando hay que llorar.

Bohemia de marzo, insondable grito de ayer,
no me importa ser hoy lo que no seré mañana,
cuando tornes a tu estado de dios irreprochable,
otra vez que me enamore de un claro perfume virginal.

Suelta tu luz, tus íntimos misterios,
que desmusaron la aurora que se olvidó de reír,
cuando muerda las piedras o vuelva a hacer versos,
¡pues hoy da lo mismo hacer versos!
o quererme matar.

 

 

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Poesía

Tienes el sabor amargo
de una respuesta incompleta,
y una extraña sombra ante la noche es
mi pensamiento entre el barro y la arcilla,
y este inquieto galopar
de pura sangre
que a golpe de emoción
mi corazón deja sin brillo,
por el torpe campo de tu soledad pasea,
queriéndote amar.

Pero tienes aquel sabor tan raro
de una respuesta inconclusa,
aún así, seguiría andando entre nada
sin darme cuenta
que mis pasos sobran.

Busco entre tus dudas
la música original que vierte el verso
y en mi pecho se mezcla,
me parecen voces de ternura y calma,
inexplorable luz
que me hace poeta.

Pero aún vivo en los afanes
y tú dueña de algún temor
te alejas
y me dejas este inquieto galopar
de corcel blanco,
en forma de corazón.

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Falso Poeta

Cuando la secuela fúnebre
encadena los mil gritos,
un rayito bastardo de Luna
te hace así.
Cuando al dramaturgo corazón
delata un acento prófugo y estéril,
no rías,
aleja ese vacío que desdeña mi lira.
Existen como tú,
abusas de tu vómito creador
y atraes mi vergüenza.
Cuando la secuela fúnebre
medita un error espiritual
instalado en tu conciencia,
que te hace vivir.
Cuando la desvirgada vocación
idee un canto atrofiado y yerto,
no escribas,

¡oídme discantar con placer sincero
los efusivos ensueños de mi poesía!.
Encadena los mil gritos
que ofrece la luz golpeando
tu retina de reptil, lapa y hazla
culpable de ti.
Cuando la vasta jungla de negras ideas
te consagre su emperador
a escondidas,
de un rayito bastardo de Luna
se proyectará en tu alma la genética,
el lóbrego destino
de un vulgar arlequín
presumiendo sus recetas.
Culpable de ti,
vano insecto real en su palacio real
jactándose de su naturaleza.
No busques la sentencia fúnebre
que encadena los mil gritos,
un rayito bastardo de Luna
te hace así

eliosejo@hotmail.com

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